Dis seulement une parole...

Ne songez au passé que lorsque vos souvenirs sont agréables. Jane Austen

La forêt, comme les livres abrite bien des êtres, des charmes offre à ceux qui ont appris à recevoir, à la contempler les plus beaux chants du monde.

A la lisière, les roses sauvages mêlent leur lueur au souffle d’un tremble. Un merle chantant descendu de son arbre sautille de petits cailloux en petits cailloux. Elle en ramasse un, le frotte doucement, le porte tout contre son cœur. Ce soir, il s'écrie pour vous.

Maintenant elle sait.

Le crépuscule s'est longuement couché. Que fait-il maintenant derrière la colline ?

A pas feutrés, elle lève le voile.

Au crépuscule de sa vie, c'est au sein de la forêt qu'elle reposera.

Qu'on abandonne, ici, un de ses foulards, et une mèche de ses cheveux bouclés.

Assise au coin du feu, tout en observant les flammes ronronnantes, elle remonte le fil de ses pensées, brode au fil de soi une histoire pour ses enfants. Les enfants aiment qu'on leur conte des histoires. Etrangement, souvent les mêmes. Alors elle conte, raconte encore et encore, s'ouvre naturellement à ce partage avec autant de joie, qu'hier elle éprouvait quand elle recevait de ses ancêtres le plus précieux de la Vie . Dire, transmettre à son tour demeure son plus grand bonheur. Leur dira-t-elle aussi qu'elle aimait par dessus tout cette parole, cette parole venue de loin, de très loin ?

Du père tout d'abord, du père qu'elle regardait de ses yeux de petite fille avec tant de fierté.

Plus tard des livres, inlassablement. De certains qui ne la quitteront plus.

Quelques fois dans des nuits faites de sang et de cristal auprès de poèmes, de peaux aimés qu'elle chérira sa vie durant pour cette parole-là.

Silence bavard dans les yeux illuminés, interrogatifs des enfants.

L'histoire est très simple :

On sonne à la porte. Elle, Aurore, pose délicatement les fleurs sur la table.

Elle s'approche, ouvre. Personne.

Un chat remonte en courant vers la colline. Sur le seuil de l'entrée, elle ramasse une enveloppe au timbre de sa voix, dans laquelle figure la lettre perdue, qu'elle croyait à tout jamais égarée. Les souvenirs remontent à la surface.

Le chat revenu s'est faufilé entre nos jambes. La lune joue à cache- cache ce soir. Dans sa course, le chat a renversé le tiroir .Il est tard. Face au miroir, perdue dans ses pensées elle reste quelques instants là, puis dans une profonde expiration souffle sur la bougie presque consumée.

Peinture: Thomas Worthington Whittredge
Texte écrit il y'a environ 6 mois